Mistério

A água caía sobre meus ombros,

que carregam o sofrer de um homem comum,

toneladas de labuta, toneladas sem propósito aparente,

aparente, somos aquilo que a alma sente.

Minha alma sente apenas a morte.

Minha alma, mal sente.

Do outro lado da rua, a chuva atingia outra pessoa,

a morte estava em sua alma também.
Sua alma estava na rua, despojada,

molhada, arrebatada por um sentimento

que transcende o corpo, o tempo,

enfim, aquele homem amava...

Amava, não pela primeira vez, não na melhor das vezes

amava como quem captura um pássaro e ele lhe foge as mãos

mas mesmo assim, ainda há a esperança de recuperá-lo.

Ele se perdeu, mas iria se encontrar,

isso é o amar, se encontrar quando estar perdido

eu amei, mas não me encontrei.

Não

na verdade, nunca amei.

Caminho, flutuando, andando, pensando

vivendo, sendo, esquecendo, matando,

difamando, eu caminho. E no meio caminho,

os meios de minha vida, os meios dos meus fins,

vêm a tona, e tudo parece claro, na chuva, o sol me queima por dentro,

não aguento a dor, a dor de saber, o pungir da verdade.

Alcanço a faca mais próxima, acabar com minha vida,

com o sofrer, não queria contemplar o mistério.

Sem sucesso, eu morro, e o mistério se abre como uma flor na primavera,

diante dos meus olhos, tristes, vermelhos, enfim,

mortos.